Ciò che mi ha colpito più di tutto nel racconto è la lingua. Una lingua ipnotica, lirica, vivida, incalzante. L’autrice ti trascina in quel mondo antico e rurale fatto di superstizioni e credenze arcaiche, in cui le cose, gli animali, gli oggetti, sono vivi, hanno un’anima, respirano, partecipano dell’esistenza del tutto. Un universo quello di Martinez in cui non c’è distinzione tra i vivi e i morti, tra le cose e le persone. È tutto parte di un vorticoso circolo vizioso di azioni che scatenano violenza e vendetta, a cui partecipano non solo le persone, ma i luoghi, i muri, i letti, gli armadi. E anche la punteggiatura, che spesso manca per contribuire a creare quel ritmo assillante, che non ti lascia respirare, che non ti dà tregua, come quando hai un tarlo che ti mangia dentro.

Layla Martinez ha scritto un romanzo breve e sanguigno, denso e cupo, capace di tenerti dentro la storia, appiccicat@ a quelle pareti che trasudano odio e fetore, lasciandoti addosso un sottile brivido d’inquietudine, come solo le fiabe gotiche sanno fare.